Скажем, ... конгениален.)
Комиссарова:
Варнавская:
СпойлерПоказать
Суровый Дант, изгнанник флорентийский,
Встаёт из тьмы времён средневековых,
Какие времена – такие песни,
Он их нашёл в мистическом лесу,
Средь хаоса причудливых видений.
Чей дух решился бы за ним пойти в блужданья
По чащам тем, когда бы в них меж терний
Не красовались вечные цветы?
Собрал певец искусною рукою
Все те цветы и сплёл из них венок,
Его омыл он в тайных водах Стикса,
Он окропил его росой небесной
И возложил на раннюю могилу
Прекрасной Беатриче Портинари,
Ему лишь улыбнувшейся когда-то.
В другой же раз прошла, не бросив взгляда,
А в третий раз смотрел он на неё,
Когда она в гробу лежала бездыханной.
Но для него была она как солнце,
Что свет несёт, и радости, и жизнь,
Не ведая, кому оно их дарит.
И хоть до срока солнце отблистало,
Он не забыл его ни в темени холодной,
Ни в тишине домашнего уюта.
Ни на земле, ни в пекле, ни в раю
Так и не смог забыть он Беатриче.
Она царит в написанных им песнях,
Ведь в той стране, где обитал душою,
Другой жены себе он не нашёл.
Варнавская:
СпойлерПоказать
Он увенчал её такою славой,
Какой никто из женщин не гордился.
Союз бессмертный Данте с Беатриче –
Ведь даже смерть не разлучила их.
Фантазия химерная, зачем ты
Являешь мне убогую фигуру,
Стоящую меж ними смутной тенью,
Что как во сне, в беспамятстве, – безлика?
И ни венца на ней, ни ореола,
Её лицо, закрытое накидкой,
Незримо, как в тумане. Кто она?
Никем она ни разу не воспета,
И на холсте не запечатлена;
Лишь там, на дне истории, в глубинах
О ней хранится память. Кто она?
Жена поэта Данте. Только это
Осталось от неё. А где же имя? –
Как будто вовсе не было его.
Не став ему звездою путеводной,
Послушной тенью шла она за тем,
Кто был поводырём «Италии несчастной».
Она делила с ним изгнанья чёрствый хлеб,
И для него очаг она хранила
Внутри чужого дома. И не раз
Его рука, искавшая опору,
Ей на плечо, должно быть, опускалась;
Она же дорожила славой мужа,
Но не посмела руку протянуть,
Чтоб хоть бы луч один себе присвоить;
Когда погас огонь в глазах певца,
Их трепетной рукой она закрыла.
Да, только тень! А где же жизнь её?
Судьба её, и радости, и горе?
История молчит, но в мыслях вижу я
Немало дней – тоскливых, одиноких,
Прошедших в беспокойном ожиданье,
Ночей бессонных, тёмных, как тревога,
И долгих, как нужда, я вижу слёзы…
По тем слезам, как по росе жемчужной,
Прошла в страну бессмертных – Беатриче!
